ISTHAR
Ishtar dormía bajo su ansiado equilibrio cabal, el azul la cobijaba, el frío la cubría de sueños. Estaba calma hibernando en su ciénaga y su corazón no titireteaba con los valientes e inconcientes guerreros. Hasta que un irreflexivo aspirante de su amor invade su quietud. Isthar vuelve a amanecer desorientada de su poderío e inocentemente mira desafiante los ojos del apuesto guerrero hipnotizando sus voluntades volviéndolo una víctima más del venenoso espiral de sus ojos conectados a su vacío corazón. Ella lo envuelve y adormece en sus velos voluptuosos e inconcientemente calculados.
Musa de los deseos más carnales y básicos del ser chapotea en la entrega y ansias de su víctima, ofrenda su corazón como carnada errónea de plenitud......( la historia recién comienza a latir....)
posted by pazvillalobospino at 9:14 AM
6 Comments:
Me recuerda a Turandot!
besitos de la
Comdandante Rancherita.
exeláns
Los versos significan tan poco cuando se han escrito en la juventud. Se debería esperar y saquear toda una vida, de ser posible una larga vida; y después , por fin, más tarde quizá se sabrían escribir diez líneas que serían rescatables. Pues los versos no son, como creen algunos sentimientos. Son experiencias. Para escribir un solo verso, es necesario haber conocido muchas ciudades, hombres y cosas; hace falta conocer a los animales, hay que sentir como vuelan los pájaros y saber que delicados movimientos hacen las flores al abrirse por la mañana. Es necesario poder pensar en caminos y regiones desconocidas, en encuentros inesperados y en despedidas que hacia tiempo se veían llegar, en días de infancia cuyo misterio no está aún revelado. Y tampoco basta tener recuerdos. Es necesario saber olvidarlos cuando son muchos. Hasta que no se conviertan en nosotros, sangre, mirada, gesto hasta entonces no puede suceder que en una hora muy rara, del centro de ellos se eleve la primera palabra de un verso válido.
Te lo dice.....
La nooooooche...
La juventud no tiene nada que ver con el kilometraje vivido.
la intensidad del vivir conlleva lo que me dices.
te lo dice
pacita
mmmm, los monjes de la edad media, escribían y transcribían y no salían de sus monasterios.
Dónde queda la imaginación en toda esta discusión de fundamentalistas.
creo que pasarán a la lista de represores.
Pero no tanto, sigue encabezando la lista, la ministra de cultura, Paulina Urruais!
Querida pa3i79a
nuestra brigada secreta "HP" está de acuerdo con usted.
era tan solo la transcripción de un regalo que me hicieron y que yo as vez hice se pasaron dejen terminar!!!!
En todo caso salir a cogotear al señor del enjuague bucal y a rilke en una noche es un poco temerario....aún pura chicas exploradoras como ustedes.
Con respecto al kilometraje y a los monjes son tiras del mismo cuero aunque aparezcan como antagónicos en toda esta discusión.
La imaginación queda en el azul crepuscular que se empezó a formar en una botella de listerine que la maldad pura del resto del universo me obligó a violentar sexualmente,jajajaja
Ahora si digo que ese crepúsculo envasado me dió cierta melancolía, la historia pierde toda credibilidad.
os quiero os amo os adoro
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